Марк
Шехтман

Homo poeticus

Нахлебавшись лиха, славой не задеты, 
Доживают тихо русские поэты. 
В кривенькой слободке после всех 
     скитаний 
Мрут они от водки и воспоминаний. 
  
Слушать старика мне довелось когда-то. 
Он ронял, как камни, имена и даты, 
Говорил спокойно, что судьбой не вышел, 
Что писал достойно, что на зоне 
     выжил... 
  
Анечка и Боря слушали, хвалили. 
Славен путь их горький, а его забыли. 
Не вошёл в анналы! Лишь пылится где-то 
В тощеньких журналах дюжина сонетов. 
  
Были в жизни дали, чуждые пространства, 
Только не совпали сердце и гражданство. 
Был, как все, приличен, сыт и 
     осупружен, 
Но в таком обличье стал себе не нужен. 
  
Ведь кому расскажешь, что твоя дорога 
Там, где словом свяжешь мир, себя и 
     Бога? 
Мир, себя и Бога! – и чтоб жребий 
     сбылся... 
Не судите строго. Он таким родился.