* * *

Однажды я пел на большой эстраде,

Старался выглядеть молодцом,

А в первом ряду задумчивый дядя

Смотрел на меня квадратным лицом.

Не то он задачки искал решенье,

Не то он был сотрудник газет,

Не то он считал мои прегрешенья,

Не то он просто хотел в клозет.

А в задних рядах пробирались к калошам,

И девочка с белым, красивым лицом

Уходила с парнем, который хороший,

А я себя чувствовал желторотым юнцом.

Какие же песни петь на эстраде,

Чтоб отвести от песен беду?

Чтоб они годились квадратному дяде

И этой девочке в заднем ряду.

Не могу понять, хоть ты вой, хоть тресни,

Что стало с песней, в конце концов?

А, может быть, братцы, кончилась песня

И падает в землю белым лицом...

Ну хорошо, а что же дальше?

Покроет могилку трава-мурава...

Тогда я думаю: «Спокойствие, мальчики,

Ещё не сказаны все слова!»