Лучше нету того цвету...

Лучше нету того цвету,

Когда яблоня цветет,

Лучше нету той минуты,

Когда милая придет.

Как увижу, как услышу –

Все во мне заговорит,

Вся душа моя пылает,

Вся душа моя горит.

Мы в глаза друг другу глянем,

Руки жаркие сплетем,

И куда – не знаем сами –

Словно пьяные, бредем.

Мы бредем по тем дорожкам,

Где зеленая трава,

Где из сердца сами рвутся

Незабвенные слова.

А кругом сады белеют,

А в садах бушует май,

И такой на небе месяц –

Хоть иголки подбирай.

За рекой гармонь играет –

То зальется, то замрет...

Лучше нету того цвету,

Когда яблоня цветет.

Май 1944