Опять печалится над лугом...

Опять печалится над лугом

Печаль пастушьего рожка.

И, словно гуси, друг за другом

Плывут по небу облака.

А я брожу неторопливо

По этим памятным местам.

Какого здесь ищу я дива,

Чего я жду — не знаю сам.

У этих сел, у этих речек,

На тихих стежках полевых

Друзей давнишних я не встречу

И не дождусь своих родных.

Одни ушли, свой дом покинув,—

И где они и что нашли?

Другим селибу в три аршина

Неподалеку отвели...

Какого ж здесь искать мне чуда,

Моя родная сторона!

Но я — твой сын, но я — отсюда,

И здесь прошла моя весна.

Прошла моя незолотая,

Моя незвонкая прошла.

И пусть она была такая,—

Она такая мне мила.

И мне вовеки будет дорог

Край перелесков и полей,

Где каждый дол и каждый взгорок

Напоминают мне о ней.

Пусть даже стерлись все приметы,

Пусть не найти ее следа,

И все ж меня дорога эта

Зовет неведомо куда.

1945