Тот

Поверим ли словам цыганки, -

До самой смерти продрожим.

А тот сидит в стеклянной банке,

И моложав, и невредим.

Сидит у столика и пишет, -

Тут каждый Бердсли и Шекспир, -

Апрельский ветер тюль колышет,

Сиреневый трепещет мир,

Звенят, звенят невыносимо

Иголки, искры и вино,

И ласточки просвищут мимо

Американкою в окно.

Измены здесь для примиренья,

А примиренья для измен.

Политональнейшее пенье

От лаковых несется стен.

Все кружится, и все на месте...

Все близко так, и все поет,

Отчетливо, как при Норд-Эсте,

Прозрачно, словно жидкий мед...

Куда пропал ты, беспечальный

И чистый воздух медных скал?

На Вознесенском дом скандальный

Да пароходный тот нахал!

1927