Милана
Зарубина

Письмо третье

В день,  
когда ты  
в галерею мою  
возвратишься однажды, 
сеткой в полотнах  
натянется штрих карандашный, 
и ощетинят чешуйки мазков  
все холсты. 
Ты воскрешаешь эскизы, пастели –  
всё ты!  
  
Литры акрилов и масел  
с порогов роскошных багетов 
хлынут под ноги твои  
цветопадом библейских сюжетов, 
нас разделяя дорожками радуг в воде. 
Где ты была столько лет, незабытая?  
Где?