Наталия
Кравченко

* * *

Ты мне снишься всё реже и реже… 
Как мы часто самим себе врём. 
Месяц ножиком сны мои взрежет, 
осветит их своим фонарём, 
  
все ложбинки, углы потайные, 
всё, что мне тайный голос напел. 
Не могу передать свои сны я, 
эту музыку райских капелл. 
  
Днём ещё закрываемся маской 
и с опаской чураемся лиц, 
а ночами спасаемся лаской 
под трепещущей сенью ресниц. 
  
Чем безумней, отчаянней, рваней – 
тем вернее наш голос слепой. 
Только там, в бестелесной нирване, 
можем быть мы самими собой.