Кидало...

Кидало,

шлепало,

об землю било…

Ах, что осталось?

Сыпучих косточек не соберу.

Приподымаюсь травой затоптанной

на остром локте

и вслед гляжу:

ушли, исчезли в пыли полуденной

и были, не были —

не разобрать…

Зачем, проезжая дороженька,

ты колыбелью моей была?

Могучий лес,

тенистый, солнечный,

зачем ты срублен под корень был?

1955