В жизни мы все артисты...

В жизни мы все артисты,

где румянец, где румяна —

не поймешь…

Закружились листья,

ветром ветреным пьяные.

Не поймешь… Идешь по дорогам,

только звезды по камням цокают,

да вызванивают над порогами

сквозняки высокими стеклами.

Не поймешь… Подойдешь, закружишь,

зацелуешь, захохочешь —

то ли любишь, то ли дружишь,

то ли ждешь рифмованных строчек?

Не поймешь, мы все артисты,

выходи наудалую.

Ветер рыжими искрами

зацелует.

апрель 1947