Запахло мокрой прелой хвоей...

Запахло мокрой прелой хвоей,

и мхом, и морем – не понять.

Порог родильного покоя.

Земля в апреле – та же мать.

Набухли зерна в теплом чреве,

и прорастают, чуть шурша,

из лопнувших семян деревья…

и плач мальчонки-малыша.

1947