Наталья
Окенчиц

* * *

Как улей, гудел многолюдный вокзал. 
Блестел металлический путь. 
«Купите газету!» – мой папа кричал, 
И лет ему было чуть-чуть… 
  
А грусть по наследству – плохая черта. 
Как быть, если это всерьёз? – 
Немереных, чистых небес высота 
И стук неустанных колёс. 
  
Я образ родной всё пыталась найти 
На небе в густых облаках. 
А он промелькнул у стального пути 
С газетою «Правда» в руках…