Это чувство, как проказа...

Это чувство, как проказа.

Не любовь. Любви тут мало.

Всё в ней было: сердце, разум...

Всё в ней было, всё пропало.

Свет затмился. Правит ею

Человек иной породы.

Ей теперь всего нужнее

Всё забыть - ему в угоду.

Стать бедней, бледней, бесстрастней...

Впрочем - «счастье многолико»...

Что ж не светит взор, а гаснет?

Не парит душа, а никнет?

Ты в момент ее запомнишь

Правдой боли, силой страсти.

Ты в глазах прочтешь: «На помощь»!

Жажду взлета. Тягу к счастью.

И рванешься к ней... И сразу

В ней воскреснет всё, что было.

Не надолго. Здесь - проказа:

Руки виснут: «Полюбила».

Не взлететь ей. Чуждый кто-то

Стал навек ее душою.

Всё, что в ней зовёт к полёту,

Ей самой давно чужое.

И поплатишься сурово

Ты потом, коль почему-то

В ней воскреснет это снова,

Станет близким на минуту.

. . . . . . . . . . . . . .

Этот бред любовью назван.

Что ж вы, люди! Кто так судит?

Как о счастье - о проказе,

О болезни - как о чуде?

Не любовь - любви тут мало.

Тут слепая, злая сила.-

Кровь прожгла и жизнью стала,

Страсть от счастья - отделила.

1963