* * *

Люди пашут каждый раз опять.

Одинаково — из года в год.

Почему–то нужен нам полет,

Почему–то скучно нам пахать.

Я и сам поэт... Писал, пишу,

Может, вправду что еще рожу...

А чтоб жрать — не сею, не пашу,

Скучные стихи перевожу.

И стыдясь — за стол сажусь опять,

Унижаю сердце без конца.

А ведь всё — чтоб, уцелев, летать,

Быть собой и волновать сердца.

А ведь всё — чтоб длился мой полет.

Чтоб и вверх взлетать, и падать вниз...

Одинаково из года в год

Люди пашут землю... В этом — жизнь.

Не охотник я до общих мест,

Но на этом вправду мир стоит.

Если это людям надоест,

Все исчезнет... Даже этот стыд.

Мысль, надежда, жажда знать, искать,

Свет, тепло, и книги, и кино...

Между тем как людям вновь пахать

Интересно станет все равно.

А потом окрепнут... И опять,

Позабыв про боль былых утрат,

Кто–то станет сытости не рад,

Не пахать захочет, а летать.

Что ж... Душа должна любить полет.

Пусть опять летит!.. Но все равно:

Землю пашут так же — каждый год,

И других основ нам — не дано.

1972