Роса густа, а роща зелена...

Роса густа, а роща зелена,

И воздух чист, лишь терпко пахнет хвоя...

Но между ними и тобой - стена.

И ты уже навек за той стеною.

Как будто трудно руку протянуть,

Всё ощутить, проснуться, как от встряски...

Но это зря - распалась жизни суть,

А если так, то чем помогут краски?

Зачем в листве искать разводья жил

И на заре бродить в сыром тумане...

Распалось всё, чем ты дышал и жил,

А эта малость стоит ли вниманья.

И равнодушьем обступает тьма.

Стой! Встрепенись! Забудь о всех потерях,

Ведь эта малость - это жизнь сама,

Её начало и последний берег.

Тут можно стать, весенний воздух пить,

И, как впервые, с лесом повстречаться...

А остального может и не быть,

Всё остальное может здесь начаться.

Так не тверди: не в силах, не могу!

Войди во всё, пойми, что это чудо,

И задержись на этом берегу!..

И, может, ты назад пойдешь отсюда.

1958