Памяти Миши Кульчицкого

В мир иной отворились двери те,

Где кончается слово «вперед»...

Умер Кульчицкий, а мне не верится:

По–моему, пляшет он и поет.

Умер Кульчицкий, мечтавший в столетьях

Остаться навеки и жить века.

Умер Кульчицкий, а в энциклопедиях

Нету такого на букву «К».

А он писал стихи о России,

С которой рифмуется неба синь;

Его по достоинству оценили

Лишь женщины, временно жившие с ним.

А он отличался безумной жаждой

К жизни, к стихам и пивной,

И женщин, любимую каждую,

Называл для чего–то своей женой.

А он до того, как понюхать пороху,

Предвидел, предчувствовал грохоты битв,

Стихами сминал немецкую проволоку,

Колючую, как готический шрифт.

Приехал в Москву прямо с юга жаркого,

А детство провел в украинских краях,

И мама писала ему из Харькова:

«Не пей с Глазковым коньяк!»