* * *

Я сам себе корежу жизнь,

Валяя дурака.

От моря лжи до поля ржи

Дорога далека.

Но жизнь моя такое что,

В какой тупик зашла?

Она не то, не то, не то,

Чем быть она должна.

Жаль дней, которые минуют,

Бесследьем разозля,

И гибнут тысячи минут,

Который раз зазря.

Но хорошо, что солнце жжет

А стих предельно сжат,

И хорошо, что колос желт

Накануне жатв.

И хорошо, что будет хлеб,

Когда его сберут,

И хорошо, что были НЭП,

И Вавилон, и Брут.

И телеграфные столбы

Идут куда–то вдаль.

Прошедшее жалеть стал бы,

Да ничего не жаль.

Я к цели не пришел еще,

Идти надо века.

Дорога – это хорошо,

Дорога далека.

1941–1942