Солнце осеннее нежаще...

Солнце осеннее нежаще

Греет гряду облаков:

Это моржовое лежбище,

Пастбище дымных быков.

     Гибкого моря волна,

     Осыпи дюн безучастные,

     Сосны до окиси красные,

     Медные дозелена...

Между пеньками сосновыми

Позднее солнце ловлю.

...И без основ, и с основами -

Чайки кричат...Я люблю

     В море их блеск меловой,

     В воздухе лапки сафьянные,

     Тонкие вопли стеклянные,

     Крылья, как сабельный бой.

Нитями, стружками, пробами

Цеха, не то - кустаря, -

Нет! - ремешками для обуви,

Лавкою чеботаря

     Водоросли рядком

     Вдоль побережья расстелены, -

     Тонким песком приметелены,

     Выбелены ветерком.

Знаю, что все это кружево -

Моря кушак вырезной,

Творчество волн перетруженных -

Смоет такой же волной.

(Что ей простая трава!

Надо стихиям прожорливым,

Чтобы скрипели под жерновом

Только шедевры: едва

От ювелира, от резчика,

От живописца картин...)

Вот только первая трещинка

В береге; только один

     Сдвиг на песке водяной, -

     А уже с моря опознаны

     Блудные травы...

     И позваны

     Страшной морской глубиной.

Весь этот ворох: соломки,

Лыка, подошвенных швов -

Зыбким хозяйством паломника

Стронуться с места готов...

     (Шнур, переплет, перехват -

     Смутный прообраз сандалии...

     Что-то от пройденной дали,

     Всё - от позвавшей назад. )

И в тишине разговорчивой

Слышу я голос немой

(С моря - такой неразборчивый!):

«Странницы-травы! Домой!»

     Словно питомцев своих

     Мать позвала бесприютная...

     Может быть, я сухопутная,

     Вот мне и страшно за них?