Олег
Катеринцев

Трёхцветный

Безжалостно. За горы, как за шкаф, 
Сползает обессиленное солнце, 
Горниста среди встречных не признав, 
Ни знаменосца. 
  
Застыло войско так, что не разжать 
Забрал. И до зари грифоны смолкли. 
Но каждый нерв на кончике ножа 
Взведён – не волк ли! 
  
Не здесь ли, выгнув спину, щерит пасть, 
Черной, 
     сродни стремительному клику, 
В мгновенье ока норовя напасть 
В рычании диком? 
  
Прислушаться – по венам, как по рву, 
Остывшая сбегает прямо в бездну. 
И каждый пень всплывает на ветру 
Крестом ли, жезлом? 
  
Рассеется. Туман сойдёт на нет. 
Взыграет звон кольчуги кольцемедной. 
Покажется предчувствие извне 
Гонцом победным. 
  
И каково! Насколько красен конь 
На вздыбленном холме среди поющих 
Литавр. Любить его за непокой – 
Великодушье. 
  
Ведь это он зовёт за облака, 
На голубом их дробью выбивая: 
«Смотрите, пилигримы, реет флаг – 
Жива Святая!»