Дрозд распелся…

В тёплой влажности, в беспамятности сладкой

зарождаются фантазмы и туманы,

бродят вирусы, плодятся лихорадки,

фарисеи, прометеи, графоманы.

Заболочен, заморочен ум превратный,

что ни выродит – всё скука, день безбытный:

снедь как будто бы, и сам продукт бесплатный, –

люд и налетает любопытный.

Может, драму ему дать? Метеоритом

засветить да грянуть громом, негодуя,

чтоб, придя в себя, с живейшим аппетитом

благодарно грыз он корочку ржаную?

Воду ржавую горстями из колодца

пил, глотал, хлебал, блаженно раскраснелся

и в дрожащих каплях щурился от солнца…

Да к тому же куст зацвёл и дрозд распелся!