Осень

Ловлю унылою порой

осипший голос колоколен.

И даже мысленный герой

простужен и безвольем болен.

Зачем он смотрит в никуда,

покуда сад свои манатки

разбрасывает без стыда,

дрожа в осенней лихорадке?

О чём он думает, о ком,

пока хандрит, пока таится?

И хлюпает под башмаком,

и капает на роговицу.

Но если вычесть то и так,

отнять и разделить, – в итоге

останется такой пустяк –

надсад в простудном эпилоге!

…Ель в насморке, в ознобе клён,

и дуб промокший перекошен.

А он как будто опалён,

и выстужен, и навзничь брошен.

Но если скажет он, – лови

его температурный морок:

не ищет славы и любви

герой, которому за сорок.

Ни благосклонности купцов,

ни в песне – сладостного вкуса,

но связи с духами отцов

и с миром ангельским – союза.

В своём тумане, как в дыму,

он ищет выхода устало.

И горе, если эту тьму

не Бог послал, а ночь настала!