Перед Рождеством

То, что скрипки тебе поют о любви, мне – о смерти.

Этот город пленников, пленниц,

где спешат твои золотые часики, а мои – отстали,

как во сне распахнувшийся розовощёкий младенец,

спит себе в растревоженном бархатном одеяле.

Спит – и слышит торжественный хор из певцов воскресных.

Видит ангелов – да не может назвать, как ни сложит губы.

А научится говорить – забудет духов небесных,

будет слушать чувства свои – свои скрипки, органы, трубы...