Сочельник

Ибо это – чудище! И оно – огромно, озорно, лаяй...

Разве здесь проехать душе – хлипкой венецианке,

ключицами шевеля, запястьями напевая,

косами золотыми, бронзовыми с изнанки?

Как душенька-чужестранка зазябла-заледенела!..

Обносилась, обветрилась... По зиме горбатой

щеголяет простуженным голосом, носит тело,

как старомодную шляпку с вуалькой мятой.

Плещется на сером воздухе серебристой рыбкой.

Ёлочной игрушкой поблёскивает. Рождеством веет,

словно – благовествует... Итальянской скрипкой

наш снежок пиликает... Вечереет...

Всё-то ей небесная мерещится манна,

даже если буря надвигается – зельна.

Оттого и празднично ей, и странно,

что при этом – гибельно и смертельно!