Ольга
Абатурова

* * *

Закончился ноябрь, 
а с ним покой ушёл под лёд. 
Рассветный город выгнулся дугой, 
как чёрный кот, 
и, растопырив белые усы 
между столбов, 
обнюхивает воздух. 
  
Здесь пахнет рыбой – 
чешуёй и плавниками, 
горячим жиром, вплавленным в чугун. 
На языке немых поются песни, 
танцует тишина, 
её не слушают, поют, 
поют, как рыбы, 
как души рыб, 
чей жир горит на сковородке. 
  
Калёный колокольный звон 
с обвисших проводов 
сбивает иней. 
У Бога новый шунт на сердце, – 
он будет жить.