Не беда, если копится тихая грусть, И прощаем друзей, и на Бога не ропщем... Предпоследняя ясность вливается в грудь, Как звенящая высь – в облетевшую рощу... Синева ноября и крадущийся шорох вдали... И спина, обращённая в слух, вздрогнет: хрустнули ветки... С опозданьем на вздох... И нахлынувший запах аптеки, И углом под ребро улетающие журавли... . . . . . . . . . . . . . . . . ...Чьи холодные руки на веки легли Словно в детской игре... Неужели навеки?
Популярные стихи