Ольга
Бешенковская

* * *

Не беда, если копится тихая грусть, 
И прощаем друзей, и на Бога не 
     ропщем... 
Предпоследняя ясность вливается в 
     грудь, 
Как звенящая высь – в облетевшую 
     рощу... 
Синева ноября и крадущийся шорох 
     вдали... 
И спина, обращённая в слух, вздрогнет: 
хрустнули ветки... 
С опозданьем на вздох... 
И   нахлынувший запах аптеки, 
И углом под ребро улетающие 
журавли... 
. . . . . . . . . . . . . . . . 
...Чьи холодные руки на веки легли 
 Словно в детской игре... 
Неужели навеки?