Ольга
Бешенковская

* * *

Пора простить себе потерянный покой, 
А, значит, и другим спокойствие и 
     сухость. 
Вздохнуть до позвонков. 
И на исходе суток 
Махнуть на всё рукой, 
А не крылом. И лечь. 
Нахлынет потолок. 
Подкожная тоска, и давняя, и эта... 
Как, вспыхнув, медальон защёлкивал 
     глоток, 
Вобрать глазами прядь слабеющего 
     света... 
Прощание с числом. Черёмуховый шок. 
На взлётной жести крыш – подрагиванье 
     капель. 
И душит воротник. И вглубь забитый 
     кашель. 
И режет русла вен потёртый ремешок...