Ольга
Лапенкова

* * *

Как будто не ноябрь, но апрель: 
летучий снег, насыпавшийся за ночь, 
растаял, как под кистью акварель, – 
и нежный наш сосед Иван Степаныч 
скользит, ступая в сланцах на крыльцо, 
чеканит непечатное словцо. 
  
Как будто поломался ход вещей: 
узор, что звёзды выложат над домом, 
наличие ужей, мышей, клещей 
теперь определяется рандомом. 
Проснёшься завтра утречком, и – бомц! – 
на небе не одно, а сорок солнц. 
  
Как будто пару дней ещё назад 
господствовали в мире боль и ссора – 
но вот уже насажен райский сад, 
куда ни глянь – ни стражи, ни забора: 
спеши туда любой весёлый сброд – 
и рви что хочешь, хоть запретный плод.