Ольга
Лапенкова

* * *

Мчится железный мой конь вороной 
в сторону крохотного села. 
Я остаюсь со своей страной, 
какой бы она ни была: 
  
русскую печку топить, как встарь, 
ленту читать, отходя ко сну, 
а просыпаясь, шептать тропарь 
за тех, кто в бою, за тех, кто в плену. 
  
Шептать, но и радоваться до слёз, 
когда лучший друг – почитай что брат – 
сообщает, что у него сколиоз, 
значит, путь заказан в военкомат. 
  
А потом, видя сумеречные лучи, 
понимать, что кто-то, ушедший в строй, 
не шагнёт в подъезд, не найдёт ключи, 
и не вспыхнет свет в тишине густой. 
  
Добряк ли, злодей, правдоруб, лицедей – 
не скажешь, кто точно, им нет числа – 
только что попрощался с жизнью своей, 
какой бы она ни была.