Ольга
Пахомова-Скрипалёва

* * *

Страница лжи. Крупицы зла, любви, 
     восторга... 
Я память вчетверо сложу. На сгибах 
     тлеет. 
О, как мы таинства свои пускаем с 
     торга! 
Когда все в реку забредут – она мелеет. 
  
Опять похабщина в лицо мне пальцем 
     тычет, 
С заборов, тряпочных щитов в потёках 
     денег. 
И птица ухает в груди на чёт и вычет, 
И зверю в клетке кровяной моих падений 
Не достаёт. А Человек обнял колени... 
Тщета утробная молчит всё покаянней, 
Когда кизячный кислый дым глухих 
     селений 
Напоминает, что за кровь во мне буянит. 

     ............................................................. 
Ты среди родины чужой стоишь с 
     гитарой... 
Она бродяге своему, сама бродяга, 
Насыплет листьев, что рублей, в 
     футлярец старый: 
Кому – ларец. Кому – дворец у стяга. 
Я за тебя гроша не дам. Откуда ж 
     нежность 
Вот к этой родинке? Лишь с ней мой мир 
     не беден. 
Пусть он смятен и заметён. А поле 
     снежно. 
Ты сам, как родинка, на нём едва 
     заметен...