Ольга
Пахомова-Скрипалёва

Три акварели

I  
  
В Париже ночь. И дождь из тех же белых 
     нот. 
Там женщина идёт бульваром Сен-Мишель. 
Как я иду Тверским, расценивая зонт 
Дюймовочки цветком, но в стиле «La 
     Rochelle». 
В её груди игла вращает чёрный диск 
В шипении обид и дребезге мембран. 
И складка меж бровей. И взгляд её так 
     льдист. 
И мне ли не понять её сердечных ран? 
Поскольку каждый дождь – всегда времён 
     итог. 
В зеркальности его вся жизнь – 
     наоборот. 
Душа напряжена, и сквозь неё, как ток, 
Проходит этот дождь, отыскивая брод, 
Отыскивая мель, отыскивая боль... 
Но воды глубоки к исходу наших дней. 
Испив чужой судьбы, я становлюсь собой. 
Вот женщина идёт. Я думаю о ней. 
  
II 
  
Птиц заведу на полшестого утра, 
Капает кран, дрёму деля на отрезки. 
Снился Париж. Снимок засвечен. Дыра... 
Полный провал в блеске его и треске. 
  
Дом лишь эскиз. Окна что ль вымыть 
     росой, 
Прячась в своей тусклой пока 
     перспективе? 
В раме косой... Солнце на стёклах лисой 
Тихо плывёт, лапами путаясь в тине 
  
тени дождя... Женщина в белом... 
     платке. 
Образ её так удавался Дейнеке! 
Время не льстит. Вот и синицы в руке 
Нет. И теперь некому выказать неги. 
  
А журавли – гордые сны наяву – 
Вышьют по сини и клинышком вышибут 
     беды. 
Как же давно я в этой стае живу, 
Молча несу крыльев усталых обеты. 
  
В-о-о-н мой Париж. Спит на скамье 
     менестрель. 
Сохнет багет в бедной моей галерее. 
Жизнь напролёт плачет во сне акварель. 
Белый флажок ветер полощет на рее. 
  
III 
  
Ты нашёл свой Париж? 
В переулках паришь... 
Жизнь отснята, 
Но ярче блаженство: 
Назло тусклому дню 
Ночь идет авеню 
Так изящно и очень по-женски. 
  
Запах кофе кружит, 
А газета визжит... 
Перестань, не ломай сигареты! 
Злое в профиль лицо, 
Ловит время в кольцо, 
Через линзу сжигает портреты. 
  
Нам поёт хрупкий Шарль, 
Изнывает рояль... 
(Иль за стенкой бренчит пианино?) 
Снова, память, ты лжёшь: 
В старых шлепанцах Жорж 
Разбирает мотив у камина... 
  
Бледнолицый фонарь 
Освещает финал: 
Мы пакуем житейские снасти. 
На бульвар Сен-Мишель, 
Как в прицел на мишень, 
Смотрит глаз леопардовой масти...