Маяковскому

Пускай, никаким ремеслом не владея,
Решают, что их выручает идея,
И в разных журналах в различные сроки
Печатают лесенкой вялые строки.
Пускай водянистым своим пересказом
Хотят подсластить его горький сарказм
И держат в свидетельство собственной мощи
Цитаты поплоше и мысли поплоще.

А он, как и был, остаётся поэтом.
Живым, неприкаянным и недопетым,
Не слышит похвал, не участвует в спорах,
Бездомен, как демон, бездымен, как порох!
Бездумен, бездамен – ни думы, ни дамы,
Ни даты, отбитой былыми годами...
Никем не обласкан, никем не освистан,
Не отредактирован, не переиздан.

Но каждое утро, как в первом изданье,
Впервые вперяет глаза в мирозданье,
В сумятицу гавани, в давку вокзала.
И снова – как время ему приказало,
Встаёт на трибуне, и требует слова,
И на смерть идёт, и рождается снова.