Но ты улыбнулась с портрета*

из-под чёрных полей:

«Люблю тебя не за поэта,

а за то, что ты – дуралей,

за то, что ты, недотёпа,

в любви, при всём твоём опыте,

не можешь понять ни чёрта.

Мы душу спасаем от копоти.

С любовью, как с музыкой, хлопотно,

но без неё – пустота.

Люблю, что ты не блефуешь,

полжизни послав к чертям,

и ещё за то, что ревнуешь

не к прошлому, а к зеркалам.

Я тоже, как ты, дурёха,

любимый мой дуралей.

Не быт выгибает – эпоха

поля на шляпе моей.

И высшая современность,

наверное, чистота

и светлая откровенность,

что сблизила наши уста.

Целую тебя беззащитно,

не помня самой себя.

И вовсе я не кувшинка,

а баба, что любит тебя...