Смерть жатву жизни косит, косит...

Смерть жатву жизни косит, косит

И каждый день, и каждый час

Добычи новой жадно просит

И грозно разрывает нас.

Как много уж имян прекрасных

Она отторгла у живых,

И сколько лир висит безгласных

На кипарисах молодых.

Как много сверстников не стало,

Как много младших уж сошло,

Которых утро рассветало,

Когда нас знойным полднем жгло.

А мы остались, уцелели

Из этой сечи роковой,

Но смертью ближних оскудели

И уж не рвемся в жизнь, как в бой.

Печально век свой доживая,

Мы запоздавшей смены ждем,

С днем каждым сами умирая,

Пока не вовсе мы умрем.

Сыны другого поколенья,

Мы в новом - прошлогодний цвет:

Живых нам чужды впечатленья,

А нашим - в них сочувствий нет.

Они, что любим, разлюбили,

Страстям их - нас не волновать!

Их не было там, где мы были,

Где будут - нам уж не бывать!

Наш мир - им храм опустошенный,

Им баснословье - наша быль,

И то, что пепел нам священный,

Для них одна немая пыль.

Так, мы развалинам подобны,

И на распутии живых

Стоим как памятник надгробный

Среди обителей людских.