иногда всё равно подкатывает, как ты ни отбивайся, ни говори, что прошло, мол, дела забытые, всё такое, память – это не то, что способно изящно и в ритме вальса потанцевать немного с тобой, а после оставить в покое. всё своим чередом, дом-работа, прохладно, минус пятнадцать, родственники, как это порой бывает, не сидят на шее, но часы показывают подходящее время признаться, что соскучился по теплоте человеческих отношений. итак, идёшь, ощущая себя сытым-одетым-обутым, в темноте знакомых высматривая и не увидев оных, зимним вечером сквозь пургу возвращаясь привычным маршрутом, пролегающим через парк обездвиженных аттракционов. повсюду массовая индустрия с этой её любовью, тебя окружают лозунги, советующие, что делать, и вдруг – вспышка – такая яркая, свет, от которого больно (всё-таки память и вправду весьма своеобразная дева). и казалось бы, да, всё прошло, всё прошло, ан нет, а поди ж ты, всё иначе теперь, посмотри, всё иначе, и жизнь иная... оттого-то настолько досадно, так много времени выждав, думая, что вылечился, задыхаться от воспоминаний. приходя, ты включаешь музыку, откидываешься в кресле, делишься с зеркалом чувствами, какие весь день экономил; тебя захватывают мысли на тему «что было бы, если», – и ты совершаешь ошибку, например, набираешь номер.
Популярные стихи