Руслан
Семёнов

Художник

А что там было? Разные объедки, 
Коробки из-под пиццы, пирогов, 
Естественно, бутылки – как без них; 
Другие непонятные объекты. 
Но главное – был слышен стук шагов. 
И он всё ждал, чтоб кто-то вдруг возник 
  
В каморке захламлённой: на пороге 
Ему хотелось девушку в плаще, 
Под коим нет ни платья, ничего, 
А только лишь чулки и ноги, ноги, 
И всё, что между ними. Но вотще 
Он ждал ту гостью – пусто и черно 
  
Всё это время было в коридоре. 
Лишь изредка старуха из второй 
Свой волочила для постирки таз. 
Читалось что-то странное во взоре; 
Каких-то мушек всё кружился рой; 
И дёргался зачем-то левый глаз. 
  
Ах да, совсем забыл – массив полотен 
Пространство занимал до потолка; 
Палитры, краски, мятые холсты. 
На фоне их он был почти бесплотен, 
Какой-то мужичонка в три вершка, 
С каким любой общается на «ты». 
  
Единственной им проданной картиной 
Была работа «Смерть Антона Ч.» – 
Её писал он целых восемь лет. 
Австриец тот с уверенностью львиной 
Сказал: «Рисуйте в заданном ключе. 
В таком сегменте равных больше нет!» 
  
Он обещал известность, биеннале, 
Подписан был какой-то договор, 
Но, к сожаленью, пару дней спустя 
Австрийца ультрас насмерть запинали. 
И он вернулся снова в коридор, 
Где бабка таз таскала свой, кряхтя. 
  
Порой весной из грязных мутных окон 
В каморку заползал неяркий луч, 
Светя ему в недергавшийся глаз. 
Быть может, он прорвёт свой тесный 
     кокон, 
И в мир войдёт, что странен и колюч, 
Как в вену медицинская игла.