* * *

Это не песни – это намеки;

Песни невмочь мне сложить:

Некогда мне эти беглые строки

В радугу красок рядить;

Мать умирает, – дитя позабыто,

В рваных лохмотьях оно...

Лишь бы хоть как–нибудь было излито,

Чем многозвучное сердце полно!..

1885