* * *

Прежде белые ночи весны я любил,—

   Эти годы еще так недавни,—

А теперь я пугливо от них затворил,

   Как от недруга, окна и ставни.

Грустно лампу зажег я и книгу открыл;

   Пред глазами мелькают страницы,

Но их смысл уловить нет ни воли, ни сил:

Тени прошлого вновь восстают из могил,

   Прошлых грез вновь летят вереницы...

Ах, весна, не томи ты меня, отойди!..

   Прежде, в дни моей юной свободы,

На призыв твой в ответ находил я в груди

   Звучный гимн в честь ожившей природы,—

Но тогда моим песням я сам был судьей,

   И лились они вольно и страстно,

И я верил, я верил всей чуткой душой,

   Что прекрасное — вечно прекрасно!..

«Даже,— думал я,— в годы борьбы и тревог,

   В годы смут и народных волнений,

Красота — это мощь, это сила и бог,

   Бог, достойный и жертв и молений!»

Но теперь уж не властен я в песнях своих,

   Я на рынок принес вдохновенье,

Я к запросам толпы приурочил мой стих,

   Чтоб купить бы ее поклоненье.

И пусть к братьям во мне неподдельна любовь,

   Но себе и за то уж я жалок,

Что я буду им петь только муки и кровь

И, боясь их насмешек, не в силах уж вновь

   Петь им прелесть весенних фиалок!..

Весна 1883