* * *

Закралась в угол мой тайком,

Мои бумаги раскидала,

Тут росчерк сделала пером,

Там чей–то профиль набросала;

К моим стихам чужой куплет

Приписан беглою рукою,

А бедный, пышный мой букет

Ощипан будто саранчою!..

Разбой, грабеж!.. Я не нашел

На месте ничего: всё сбито,

Как будто ливень здесь прошел

Неудержимо и сердито.

Открыты двери на балкон,

Газетный лист к кровати свеян...

О, как ты нагло оскорблен,

Мой мирный труд, и как осмеян!

А только встретимся, – сейчас

Польются звонко извиненья:

«Простите, – я была у вас...

Хотела книгу взять для чтенья...

Да трудно что–то и читать:

Жара... брожу почти без чувства...

А вы к себе?.. творить?.. мечтать?..

О бедный труженик искусства!»

И ждет, склонив лукавый взгляд,

Грозы сурового ответа, –

А на груди еще дрожат

Цветы из моего букета!..

Первая половина 1885