Сергей
Главацкий

* * *

Это просто пейзаж, из которого прочь 
Уползать по-пластунски мне каждую ночь, 
Из которого пятиться, словно отлив, 
Наготу твою стряхивать – крайне 
     брезглив: 
  
Прививать черенки обездушенных тел 
Мне совсем не к лицу, я давно не у дел. 
Не ищу я путей, уж изволь, хоть убей, 
Осквернять себя памятью вновь о тебе. 
  
Прирученье тобой девиаций чужих 
Мою рваную душу уже не страшит, 
Одомашниванье нечистот головой 
Для меня и не значит совсем ничего. 
  
Это просто извилины: взять-постирать, 
Чтобы за полночь вновь положить их в 
     кровать 
И не помнить последние десять веков 
Или, может, столетий… Рецепт мой таков. 
  
Ты была божеством, я проник в божества 
Потаённый язык, где как ясли – слова, 
Но теперь – я не знаю тебя, существо, 
В тебе нет ничего, ничего из того. 
  
Так что мне не пиши теперь, разве что 
     из 
Наших прошлых ландшафтов, цветущих, как 
     бриз, 
Или лишь из грядущего, там, где вполне 
И меня уже нет, ведь тебя уже не.