Сергей
Хазанов

* * *

Это в воздухе дело, в бумаге, 
В бесталанности, возрасте, сплине? 
Но весёлые прежние книжки 
Уж давно не стекают с пера. 
Не от яда умру, не от шпаги, 
Не от старости, а от чужбины, 
Поседевший еврейский мальчишка 
С Чистопрудненского двора. 
  
Обретает себя неизменно 
Сверстник мой то в бою, то в парадах, 
В пышной хижине, скромных хоромах, 
На волне и среди  облаков, 
На просторах Чикаго и Вены, 
И с обеих сторон баррикады 
У Московского Белого Дома 
И у прочих российских домов. 
  
Ну а мне, разуверившись в вере, 
Заблудившись меж былью и сказкой, 
Карты все перепутав и сроки 
Остаётся с ладонью у лба 
Задыхаться в комфортном вольере 
Горбоносых бульваров Лозаннских, 
Бормоча свои лучшие строки, 
Те, что мне записать не судьба. 
  
          Лозанна, 1993