* * *

Года мои, под вечер на закате

   Вздымаясь в грузной памяти со дна,

Стоят теперь, как межевые знаки,

   И жизнь, как чаща с просека, видна.

Мне сорок лет, а я живу на средства,

   Что не всегда приносят мне стихи,

А ведь мои товарищи по детству –

   Сапожники, торговцы, пастухи!

У них прошла по строгому укладу,

   В трудах, всё та же вереница лет:

Им даром счастья моего не надо,

   А горя моего у них же нет?!

Для них во всем иные смысл и сроки

   И уж куда нужней, важней дратва,

Чем рифмами украшенные строки,

   Расшитые узорами слова...

А я за полное обмана слово,

   За слово, всё ж кидающее в дрожь,

Всё б начал вновь и отдал бы всё снова

   За светлую и радостную ложь...

1929