Сергей
Попов

* * *

Вот и вишен почти не осталось 
в детской миске, где стёрлась эмаль. 
Не спеши, пораскушивай малость – 
уж на что, а на это не жаль 
  
в наползающих сумерках жизни, 
допоздна шелестящей в саду. 
Соком вымажись, мякотью брызни, 
в темноту оступись на ходу. 
  
Острый воздух разгара сезона 
как дразнилка дрожит на губах. 
Если помнишь: «Держи фармазона, 
шито-крыто, бабах-карабах». 
  
И бессмысленным счастьем пострела, 
обожателя абракадабр – 
чёрной ягоды спелое тело, 
юной ночи нечаянный дар. 
  
И по дну оголённому шаря, 
на подушечки пальцев дыша, 
улыбнётся прощально и шало – 
дескать, вишня была хороша, 
  
пустяки, что не выдался случай 
задержаться на этом пиру 
с темной радостью, сладостью жгучей, 
чутким сном в грозовую жару.