Сергей
Попов

* * *

Всуе листы мараю, гусей дразню. 
И дождевую люблю на стекле мазню. 
  
Кормом скупым поощряю куриный ум. 
И выхожу размяться в сумерках наобум. 
  
И ходоку в этот час не важны глаза. 
Но чудесны птичьи в зарослях голоса. 
  
О нелюбви поют, о коварстве, о страшных 
     снах 
и – как всегда – тридевятом царстве – 
     увы и ах. 
  
Где вы, озёра слёз, русалки по берегам? 
Сладко ль живётся бабам – кругом ягам? 
  
То тебе рытвина, то полено – как во щи 
     кур – 
в липкую по колено уходишь, хмур. 
  
То есть кромешно ясен, всяких лишён 
     химер. 
В чей не наступишь след – всё одно 
     попадёшь в размер. 
  
Разницу грязь по любому сведёт на нет – 
свой ли, чужой исчезает мгновенно след. 
  
Свет выгорает, множится только звук 
ярых страстей ли, брачных несметных 
     мук, 
  
перистой разноголосицы, траченной 
     чепухи. 
В области переносицы давят башку грехи. 
  
Но на сорочьем – галочьем кличут слепца 
     навзрыд – 
точно в ночном русалочьем пламень 
     прощенья скрыт.