Сергей
Смирнов

Международный день сурка

Всем нам, не пережившим День сурка, 
да будет память прошлого легка 
рождественской открыткою в конверте. 
На ней Летатель Книзу Головой, 
сегодня мёртвый, а вчера живой, 
ушами, как локаторами, вертит. 
  
Сад наслаждений оглашает свист. 
Планирует к порогу бурый лист. 
Фланирует в ночи натурфилософ. 
Мы с ним, играя в пабе в Божий дартс, 
фортуну подставляем под удар. 
Не задавая каверзных вопросов, 
  
я пью крюшон с сиятельным кюре, 
с пиратом – ром на позднем суаре, 
всемирною отзывчивостью чванясь. 
И после трёх, прослушав бой часов, 
я отпираю под ребром засов, 
являя из-за пазухи ивана. 
  
Что русскому ништяк, то немцу – смерть… 
Отмерь ему землицы, землемер, 
в окрестностях чумного замка Кафки. 
А я пойду без компаса и карт, 
и да поможет мне Рене Декарт, 
и пусть меня в пути облают шавки!