Светлана
Максимова

Обращение

Господи, я говорю тебе прямо – 
вот моя боль и вот моё имя… 
На Украине живёт моя мама 
и плачет слезами моими. 
А у меня уже слёз не осталось. 
Друзья увидят глаза сухие 
и говорят: «Это просто усталость…» 
Зачем ты в детстве послал стихи мне 
в образе ангелов белых-белых, 
а они потом снайперами обернулись 
в том самом хоре, где девушка пела… 
На каждой из пройденных мною улиц 
они держали меня под прицелом – 
на крыше взорванной школы Беслана. 
Как же теперь я могу быть целой?! 
Как я, о Боже, могу быть слабой?! 
В этом огне рокового часа 
мир содрогнулся от нашего братства – 
раною стала икона Спаса 
в храме разрушенном – в сердце 
     Донбасса. 
И это я говорю без метафор, 
А просто с оливковой веткой в клюве 
в пустом ковчеге своём метаясь, 
листки роняя – любит, не любит… 
Листки календарные – любит, не любит… – 
на воду ложатся в безлюдной глади. 
И город чудесный всплывает из глуби, 
Где мама мне гладит белое платье. 
А утром кладёт его к изголовью. 
И мы живём в коммунальной квартире 
с такой, о Боже, к тебе любовью 
в таком прекрасном и добром мире. 
И я не знаю иного исхода 
И выхода я другого не знаю, 
когда всё ясней и ясней год от года 
оттуда – из чуда – к Тебе 
     всплываю.