Светлана
Носова

В сон

и что-то не стыкуется опять. 
и как-то всё неладно и непросто 
в твои неполных метр девяносто. 
и высших два. 
и полных тридцать пять. 
не держишь зла, 
не требуешь добра 
и с совестью не ходишь на разборки. 
но вместо ев – лишь гоблины да орки 
из каждого вопросного ребра. 
устав как раб работать над собой, 
когда твой генный код перелопачен, 
забросив кучу дел к чертям собачьим, 
уходишь от реакции цепной 
на дальний хутор баб /о чёрт! /ловить. 
но, возвратившись в брошенную припять, 
захочешь просто выпить... 
молча выпить, 
леча синдром рассеянной любви. 
уснуть, 
увидеть ёжика в траве 
и бабушкины сырники на блюдце... 
а утром неожиданно проснуться 
там, где весна. 
и ветер в голове.