Татьяна
Костандогло

* * *

Ты, срывающая покров 
          С катафалков и колыбелей... 
          Марина Цветаева 
  
Моя родная, кланяюсь тебе. 
Ты ведаешь, о чём я горько плачу. 
Наперекор злой мачехе-судьбе, 
Свой час творя, историю иначу. 
  
Ток листьев тот же, что и дрожь ствола, 
Кору светлейших тополей целую, 
Какая мощь! Как ты была права! 
Не стану петь просяще»Аллилуйя», 
  
А буду сметь безжалостных зеркал 
Читать свои и чьи-то отраженья, 
Моя рука тому, кто удержал 
Свободу чувств своих в оковах пенья. 
  
Открыты двери – всякий вхож сюда, 
Над таинством незримых наковален 
Царят помарки...  Экая беда! 
Молитесь, чтобы жёлтыми опали 
  
Трепещущие листья новизны 
К ногам всесокрушающей надежды – 
Богаче нет у Родины казны, 
Чем плач детей... Сегодня, как и 
     прежде, 
  
Страдает Русь. Гудит её набат. 
Колокола раскачивают ветры... 
Поэт, ты Воин. Воин – не солдат. 
Стихи пускают корни в кровь и нервы.