Татьяна
Костандогло

* * *

Помертвевшим крестам  
Позолота вчерашняя снится,  
Снится звон колокольный,  
Похороненный заживо стог  
Деревенского сена...  
В чердачном оконце ютится   
В паутине стальной  
Дождь, познавший удушья восторг. 
  
Бьётся пыльной строкой  
Восходящего медленно солнца  
Нерождённый мыслитель,  
Подлунного мира творец. 
Воду черпает баба  
Из забытого Богом колодца,  
И – младенец кричит...  
И невеста идёт под венец.