* * *

Грежу, не веруя в чудо, не обладав, отдаю

И не родившись покуда, смерть принимаю свою.

Фернандо Пессоа (перевод Е. В. Витковского)

Ангела нежные руки, лунная матовость плеч

и торопливые звуки речи. Перечь, не перечь,

Ангел покажет, расскажет, явь переделает в сон,

раны бальзамом помажет, вывернет душу, а он,

он – в смысле я или некто, с телом моим и душой,

молит: «Пожалуй, Электра, смертью. И раной. Большой».

_____________________

В каждой случайной прохожей только Тебя узнаю.

Чуть на Электру похожей. Больше – на душу мою...