* * *

Ревёт верблюд, шумит ковыль,

щебечут в небе птичьи хоры,

а где-то загребают пыль

кривые ноги Терпсихоры.

Я ж, укрепив свой скорбный дух,

страданьем, благостным и чинным,

нимфоманических старух

ножом строгаю перочинным.

И наяву или во сне,

в чём, впрочем, разница – не знаю,

присев на грязном валуне,

я трепещу и проклинаю.

А между тем, пришла весна.

Потом прошла. Июль. Морозы.

Опушка. Волчий вой. Сосна.

Бабья надрывные неврозы.

А вот и осень. Стынет кровь.

Поэт сбегает из Олонца.

И про любовь поёт свекровь

альтернативного чухонца…