Монах

Наш  век -

век  удивительных

                 контрастов:  

полёты  в  космос,

и  народ  в  церквах...

В  эпоху  изотопов

                  и  пластмассы

в  монастыре

сидит  себе  монах.

Красивый,

молодой,

широкоплечий.

Ему  б  кувалдой  бить,

любить  девчат,

а  он  катает  восковые  свечи

и  фитили

кромсает  для  лампад.

А  за  окошком,

видимо,  случайно,

вводя  в  соблазны

набожный  народ,

стоит  кирпичный  дом

                    совхозной  чайной...

Там  жизнь  кипит,

кипит  невпроворот.

Там  шоферня

в  спецовках  расчумазых

так  сладко  "беломорами»

                        чадит,

а  у  крыльца

их  ЗИЛы  ждут  и  МАЗы

с  горячими  моторами

                     в  груди.

Там  ватники  кострами

                     обожжёны,

там  соснами  пропахшие

                      плащи,

там  спорят  о  политике,

                        о  жёнах,

наяривая  дымные  борщи.

Там  хвастаются  тем,

что  за  неделю

бригада  перевыполнила

                     план...

А  ты

сидишь  и  слушаешь,

как  в  келье

шуршит  за  дымоходом

                    таракан.

И  для  какой-то  сморщенной

                           старухи

катаешь  свечки

с  самого  утра.

Икона  над  тобой,

зимуют  мухи

под  носом  у  апостола  Петра.

Эх,  брось  ты

лоботрясничать  у  бога,

сними  хламиду,

бороду  намыль

и  выскочи  из  кельи

на  дорогу,

где  крутит  ветер

снеговую  пыль.

И - в  чайную,

где  одногодки-парни

с  мороза  раскраснелись

                      от  жары.

Тебя  окатит

белобрысым  паром,

и  хохотом,

и  запахом  махры.

Ты  выпей

и  отведай  студня  с  хреном,

чтоб  кровь

гранатом  вызрела  у  щёк,

потом  влюбись

в  официантку  Лену -

курносая  не  замужем  ещё.

А  после  в  лес,

взвали  бревно  на  плечи,

пожилься,

попотей...

И  ты  поймёшь:

тот  бог,

что  усадил  тебя  за  свечи,  -

какой  он  жизни  совершил

                          грабёж.

1962г.